No sé que hago aquí.
Angustiada miro las maletas tiradas en un rincón de la vieja
casa que ya creía olvidada.
Lloran y yo las miro sentada en la cama con lágrimas en los
ojos de no saber el porque estamos aquí.
El olor a rancio me quema la nariz y me traslada a tiempos
en los que yo aún no había caminado.
Me levanto y el chirrido de la madera bajo mis pies me recuerda a mi madre; el crujido tras cada paso que daba de madrugada cuando el
insomnio la torturaba.
Por las rendijas de aquellas viejas contras pasa la luz suave
de las farolas que alumbra la calle solitaria y miro, absorta, las hojas que el viento se lleva lejos, pero
no tanto como quisiera estar yo.
Golpea en mi cabeza el tic tac del olvidado reloj de la
sala, lento, más lento que de costumbre.
Estiro mi cuerpo dolorido del ayer en el lecho y cierro los
ojos.
Pesa y me incrusto en colchón que se clava en mi espalda.
Dentro de mi un alarido desgarrador me pide que hulla y mis
piernas vapulean en el aire, pero no son capaces de llevarme. Ya no quiero ir.
Y es que no sé que hago aquí, pero estoy. Y me hundo en el
lecho, tanto, que me traga y yo dejo que lo haga.
Tras la vieja ventana alguien grita y un estallido es
acompañado de cientos de cristales que
salen como flechas y caen sin víctima.
Con ellos, un paquete y una nota me esperan.
Me levanto, lo cojo entres mis manos y leo:“ Pintala de colores”, dice con letras gruesas y bailarinas.
Abro la caja y unos lapiceros irisados me hacen sonreir…¿Quizás
aún esté a tiempo?
Foto: Carmela
